Hay álbumes que nacen para ser amados de inmediato, y hay álbumes que nacen para ser incomprendidos durante décadas hasta que, un día, alguien los escucha con los oídos correctos y descubre que siempre estuvieron por delante de su tiempo. Eternity pertenece a esa segunda estirpe. En 1996, Anathema era una banda de Liverpool con dos discos de death-doom a las espaldas y un futuro que parecía escrito: más oscuridad, más peso, más guturales. Y entonces, sin avisar, hicieron exactamente lo contrario. Enterraron los growls, abrieron las ventanas, dejaron entrar la luz gris del norte de Inglaterra, los teclados, los pianos y una obsesión confesa por Pink Floyd. Lo que salió de aquel estudio en Gales no era el disco que los fans del doom esperaban. Era algo más raro, más frágil y, treinta años después, mucho más importante: el verdadero punto de partida de todo lo que Anathema llegaría a ser. Esta es la historia de un disco que el mundo trató como una transición y que, en realidad, era un nacimiento.
Un disco del que poco se habla, pero que lo cambió todo
Es 1996 y Anathema venía de dos obras maestras del death-doom, Serenades y The Silent Enigma, y decidió, sin previo aviso, dejar de ser esa banda. Fuera los guturales, entra la voz limpia de Vincent Cavanagh; fuera los muros de guitarras monolíticas, entran los teclados, el piano y una declarada obsesión por Pink Floyd. El resultado es Eternity, un álbum atmosférico, melancólico, lleno de contradicciones y extremadamente valiente.
«Sentient» abre con piano y samples, como quien descorre una cortina; «Angelica» tiene una de esas melodías de guitarra que se instalan en la cabeza y se niegan a salir; «Far Away» es una de las baladas más conmovedoras que la banda haya compuesto jamás. La crítica especializada lo tiene claro: hay quien lo considera directamente «el álbum de gothic metal más infravalorado de la historia» , y las reseñas de la escena le otorgan puntuaciones que rondan los 90 sobre 100 . Y sin embargo, sigue siendo el patito feo de la discografía clásica de Anathema.
La razón es sencilla: llegó en el momento equivocado. Los seguidores del doom querían The Silent Enigma II y no lo obtuvieron. Quienes descubrieron a Anathema después, con Judgement o A Fine Day to Exit, miraron hacia atrás y vieron un «disco de transición» con un sonido muy de los noventa. Pero Eternity no es una transición: es una metamorfosis completa. Aquí ya están todas las vetas de lo que vendría: la melancolía elegante, las capas de teclados, la voz de Vincent encontrándose a sí misma. El propio Vincent pasó de ser un vocalista extremo a encontrar su registro limpio y su rango de tenor en este disco, algo que definiría toda su carrera posterior . Duncan Patterson aportó ese bajo con chorus que se convirtió en seña de identidad del sonido gótico de la época, y las guitarras de Danny Cavanagh tejieron por primera vez esas texturas que después serían marca de la casa .
Y luego está la estructura. «Sentient», «Angelica», «Eternity Pt. 1», «Eternity Pt. 2» y «Eternity Pt. 3» no son canciones aisladas; están conectadas entre sí, formando una suite encubierta que exige escucha repetida y paciencia. En el metal de los noventa, eso era casi un suicidio comercial. En 2026, es una de las razones por las que el disco envejece tan bien. Eternity no es el álbum más famoso de Anathema. Pero es, probablemente, uno de los más importantes. Treinta años después, sigue esperando el reconocimiento que merece.
Datos curiosos que dan gran importancia a esta pieza infravalorada
«Hope» viene de David Gilmour, y Roy Harper está en el disco.
La canción no es original de Anathema. La escribió David Gilmour para su álbum en solitario About Face (1984), pero acabó descartada y terminó en manos del cantautor Roy Harper. En la versión de Anathema, el propio Harper hace el recitado inicial . No es un detalle menor: es la declaración de intenciones de un disco que quería ser otra cosa, y el hilo directo que conecta a la banda con la tradición progresiva inglesa. En «Eternity Part II» las referencias a Pink Floyd son igualmente evidentes, hasta el punto de que hay quien dice que podría haberse descolgado de The Wall .
El productor no era un cualquiera.
Tony Platt traía en su currículum Back in Black de AC/DC y Burnin’ de Bob Marley, entre otros. Que aceptara producir a una banda de doom de Liverpool dice mucho de hacia dónde querían ir. El resultado es una producción cálida pero clara, que da espacio a los teclados y a las voces sin perder el peso de las guitarras .
Fue el último disco con John Douglas antes de su primera salida.
El baterista dejó la banda en el verano de 1997, después de este álbum, y fue reemplazado por Shaun Steels (ex-Solstice, después en My Dying Bride). Douglas regresó para Alternative 4 (1998) y siguió siendo el baterista de la banda hasta el momento de su separación. Esa inestabilidad también ayuda a explicar por qué Eternity quedó como una isla extraña en su discografía: la formación que lo parió no duró junta mucho tiempo.
El disco está lleno de contrastes deliberados.
La crítica de la época y las reseñas posteriores coinciden en un punto: Eternity es un álbum de opuestos. La batería de doom, pesada y lenta, sostiene melodías de guitarra casi celestiales; los sintetizadores «cheesy» de los noventa conviven con pasajes de piano de una sencillez hermosa; la desolación de «Suicide Veil» se equilibra con la esperanza que se filtra en «Angelica» . Es un disco que no quiere ser coherente, y precisamente por eso funciona
El álbum se publicó el 11 de noviembre de 1996 (algunas fuentes citan el 25 de noviembre), así que el 11 de noviembre de 2026 marca exactamente 30 años . La edición conmemorativa oficial del 30.º aniversario, remasterizada por Jaime Gomez Arellano en Orgone Studios, está prevista para el 11 de diciembre de 2026.
Treinta años después, Eternity sigue ahí, esperando a que alguien le dé la oportunidad que no tuvo en 1996. No hace falta que creas ciegamente en lo que expongo en esta reseña: ponte los auriculares, busca un rato tranquilo y dale play. Si nunca lo has escuchado, empieza por «Angelica» o «Far Away» y deja que el resto del disco te encuentre. Si ya lo conoces, vuelve a él con los oídos de 2026: quizá descubras que ese «disco de transición» era, en realidad, el verdadero comienzo.
#Teufelskind
